Дух болящий всё грезил дорогу…
Я не чаял дожить до утра.
Разве я не просил? Ради Бога!
Вот тогда и надумал: пора!

И лишь только решил – отпустило.
Знать, недаром пророчили сны,
Что к отеческим тронусь могилам
По хрустящим распутьям весны.

Вот и кладбище… Где то сорока,
Слышу, правит поминки зиме.
И парит с голубой поволокой
Древлий дух на латгальском холме.

Так покойно! Чего ж еще боле?
Разве жил ты? Постой, отвлекись!
Но уже с уготованной болью
Просыпалась знакомая мысль.

И язвила старинная дума:
Сколь ни рвусь, да заказано мне
Унаследовать дух Аввакума,
Вознесенный в небесном огне.